沈砚舟站在原地，手里捏着那本被泡得最厉害的《花间集》。

        靛蓝色的封皮上，“微言藏书”四个字的小印已经晕开，像朵洇了水的墨花。

        他看着林微言仓皇的背影消失在巷口的拐角，眉头几不可察地皱了一下。

        雨还在下，巷子里的老槐树被风吹得摇摇晃晃，叶子上的水珠掉在沈砚舟的肩膀上，洇开一小片深色的痕迹。

        他把散落的书一本本捡起来，放进随身带的黑色公文包里，然后迈开长腿，朝着林微言消失的方向走去。

        林微言一口气跑回家，关上门的瞬间，后背紧紧地贴在门板上，心脏跳得像要从嗓子眼里蹦出来。客厅的窗户没关，雨丝飘进来，打在窗台上的绿萝叶子上，发出沙沙的轻响。

        她走到窗边，看着外面灰蒙蒙的天，手指无意识地划过冰冷的玻璃。

        五年前的夏天，也是这样一个下雨的日子。

        她站在大学图书馆的门口，看着沈砚舟把那枚她攒了三个月零花钱买的袖扣扔进垃圾桶，语气平淡得像在说今天的天气：“林微言，我们不合适。”

        那时的雨比现在大得多，砸在伞面上噼里啪啦地响，像是在为她哭。她记得自己当时说了些什么，又好像什么都没说，只记得沈砚舟转身离开时，白衬衫的衣角被风吹得扬起，像只断了线的风筝。

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