这一处黏得最死，浆糊、霉斑、还有不知名的污渍，把几层纸牢牢地粘在一起。林微言用喷壶喷了些蒸馏水，等纸页稍微软化，再用竹启子去挑。

        可手却不听使唤。

        指尖在抖，很轻微的颤抖，但足以让竹启子偏离位置，在脆弱的纸张上划出一道不该有的痕迹。

        她停下来，摘下手套，发现手心全是汗。

        窗外的阳光移动了一寸，落在她的手上。这双手，修过宋版的《史记》，补过元刻的《乐府》，在行内也算小有名气。可此刻，它们却连一页明刻本都对付不了。

        因为心乱了。

        因为知道这本书是沈砚舟送来的。因为他可能还记得，她曾经说过想要一本明刻的《花间集》。因为她在那些黏连的字迹里，恍惚看见了五年前那个雨夜，他转身离开时，被雨水打湿的背影。

        “林微言，”她对自己说，“你现在是修复师，不是五年前那个被丢下的小姑娘。”

        她重新戴上手套，闭上眼，深呼吸。三次吸气，三次呼气。再睁眼时，目光已经沉静下来。

        竹启子重新探入纸页的缝隙，这一次，稳得像外科医生的手术刀。

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