巷子尽头是一堵墙，墙后面是拆迁工地。墙面上被人用喷漆写了一个大大的“拆”字，白圈红字，刺眼得很。墙根下堆着几袋建筑垃圾，碎砖头、烂木头、破塑料布，混在一起，被雨淋得发黑。

        “过不去了。”林微言停下来。

        沈砚舟走到她旁边，两个人并肩站在墙前面。墙上那个“拆”字在灰色的天空下显得格外扎眼，像一道被人用力划出来的伤口。

        “废品站也没了。”沈砚舟说。

        “三年前就没了的。拆了盖楼，盖了一半，开发商跑了，就剩了个烂尾楼在那儿戳着。”

        “书脊巷还能撑多久？”

        林微言没有回答。这个问题她不想想，也不敢想。书脊巷是她在镇江最后的根据地，如果连这里都没了，她不知道自己还能去哪儿。回老家？不可能。去别的城市？更不可能。她的根扎在这里，扎在这些旧书里，扎在这些青石板缝里，扎在每年春天老槐树开花时满巷子的甜味里。

        拔不出来的。

        “走吧。”她转身，往巷口走。沈砚舟跟上来，这一次近了一些，大概只剩两步。

        走到老槐树底下的时候，林微言停下来，仰头看了一眼。槐树的叶子已经长得很密了，在头顶织成了一张绿色的网，阳光从网眼里漏下来，在地上投出零零碎碎的光斑。

        “这棵树，”她说，“我们以前在底下坐过。”

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