林微言接纸袋的时候，手指碰到了他的。他的指尖很凉，在四月早晨的凉意里站了太久的那种凉。

        “进来吧。”她推开门，侧身让他进去。

        书店里还是老样子。两排高大的书架从地板顶到天花板，中间的过道窄得只容一人通过。靠窗的位置摆着一张长桌，上面铺着灰色的毡布，毡布上放着镊子、排笔、棕刷、喷壶、裁纸刀、一摞裁好的宣纸，还有那本《食疗本草》。桌上方的灯泡换成了色温最接近自然光的那种，是她特意从网上淘来的。

        沈砚舟站在书架前，仰头看着那些旧书的书脊。有些书脊上的字已经模糊了，只剩下一道道深浅不一的印痕，像某种古老的密码。

        “跟以前一样。”他说。

        “不一样。”林微言把纸袋放在桌上，去柜台后面烧水，“以前只有靠墙那排书架，现在多了一排。以前桌上有盏台灯是坏的，现在修好了。以前窗户上的玻璃碎了一块，冬天漏风，现在换了新的。”

        她顿了顿，背对着他。

        “以前这里没有你的东西了。”

        沈砚舟沉默了一会儿。水烧开了，咕嘟咕嘟的声音在安静的书店里显得很响。林微言把热水倒进暖壶里，又从柜子里拿出两个杯子——一个印着“镇江”字样的搪瓷杯，是她的；另一个是白色的陶瓷杯，上面什么图案都没有，是给客人用的。

        她把白色杯子放在桌上，推到他面前。

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