沈砚舟转过身来。

        两个人都没有说话。窗外的雨声隔着玻璃传进来，闷闷的，像有人在很远的地方敲一面旧鼓。办公室没有开主灯，只有桌上那盏墨绿色的台灯亮着，光圈打在红木桌面上，照出一堆摊开的案卷和半杯凉掉的咖啡。

        他瘦了。比上次在书脊巷见面的时候更瘦。白衬衫的袖口卷到手腕以上，露出一截手臂，骨节的轮廓在昏黄的灯光下格外分明。领带松松地挂着，领口的扣子解开了一颗，像是已经疲惫到了懒得维持体面的程度。

        但他的袖扣扣得很好。

        那对袖扣，银质的，表面刻着极细的云纹，在台灯的光里闪了一下，像暗处睁开的一只眼睛。林微言认得它们。那是她大二那年送给他的生日礼物，攒了三个月的兼职工资，在王府井一家老银铺里打了整整一个下午的价。她当时跟他说，这个不值钱，你以后发达了可以换对好的。他说，不换。

        五年了。他没有换。

        “你抽烟了？”林微言问。

        这是她走进办公室后的第一句话。不是“你还好吗”，不是“我看了病历”，不是任何一句她在出租车上反复排练过的开场白。而是“你抽烟了”。一句没头没尾的、关于一根没有点燃的烟的问话。

        沈砚舟低头看了一眼自己指间那支烟，像是才意识到它的存在。他把烟搁在窗台上，说：“没有。拿着。拿着就觉得有事可做。”

        “什么时候开始的？”

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