但她忘不掉。

        那些东西一直都在床底下，只是她不敢去翻。

        现在，他说他寄过一封信。

        林微言从回忆里抽出来，低头看了看手里的镊子。镊子尖上沾了一点胶水，已经干了，结成一小块透明的膜。她把镊子放下，站起来，走到书架旁边的柜子前。柜子是老式的樟木柜，漆面斑驳，是她外婆留下的。柜子最底层的抽屉里，放着那个纸箱子。

        她蹲下来，拉开抽屉。纸箱子还在，边角都压扁了，上面落了一层灰。她把箱子搬出来，放在地上，打开。

        里面的东西不多——几本书，几张CD，一条围巾，一个笔记本。都是他留下的，或者她舍不得扔的。她翻了翻，没有信。

        她又翻了一遍，还是没有。

        林微言坐在箱子旁边，看着那些旧物发呆。围巾是灰色的，羊毛的，有一年冬天她织的，织得歪歪扭扭的，他围了一个冬天，围到起球了也不换。笔记本是她送他的，扉页上写着“给沈砚舟，愿你前程似锦”，字迹还是大学时候的，圆圆的，带着点学生气。本子里只写了几页，是他的字，瘦硬，像他的人。

        她翻了翻那几页，记的都是些琐事——“今天开庭，对方律师很厉害”、“林微言说想吃桂花糕，忘了买”、“爸爸的化验结果出来了，不太好”。字迹有时工整有时潦草，工整的时候是心情好，潦草的时候是心烦。最后一页只写了一行字，字迹很乱，像是在发抖——“没有办法了，只能这样。”

        只能这样。

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