雨是傍晚开始下的。

        不大，细细密密的，像谁在天上筛面粉。书脊巷的青石板路湿了，泛着光，路灯还没亮，整条巷子灰蒙蒙的，像一张旧照片。

        林微言坐在工作室的窗前，手里拿着一把镊子，镊子尖夹着一小块宣纸。纸是补洞用的，染过楮皮汁，颜色跟书页接近，接近到只有她这种天天跟纸打交道的人才能看出差别。

        她没动。

        镊子悬在书页上方三厘米的地方，停了快五分钟了。

        桌上摊着一本清代的《金石录》，虫蛀很严重，封底缺了一大块，内页有十几个洞，最大的那个有拇指盖大。这本书她修了三天，本来今天能收尾，但从下午两点开始，她就没再动过。

        不是技术问题。

        是心里有事。

        昨天沈砚舟来还书的时候，在那本《花间集》里夹了一张纸。纸上是她五年前写的一句话，用的是小楷，笔迹还带着学生时代的青涩——“砚舟，今天图书馆闭馆很早，我在老地方等你。”

        她记得这张纸。

        那是她大四那年写的，夹在《花间集》里当书签用。后来书丢了，这张纸也跟着丢了。她以为这辈子再也见不到了。

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