林微言靠在桌沿上，双手抱胸。

        “所以呢？”

        “所以。”沈砚舟顿了一下，“如果你选他，我会祝福你。但我会很难过。”

        他说完这句话，推开门，走了出去。

        门没关。

        风从门口灌进来，带着巷子里的味道——青苔、湿木头、还有陈叔店里飘出来的旧书味，混合在一起，像是时间的味道。

        林微言站在窗前，看着他走。

        他的背影很长，在巷子的青石板路上被拉成一条细线。他走得很慢，慢得像在等什么人喊他。

        林微言没喊。

        她低头看着手里的U盘。

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