林微言站在窗前，看着外面的雨。

        书脊巷的雨总是下得很慢，雨丝细得像针尖，斜斜地飘下来，落在青石板路面上，洇出一块一块深色的水渍。巷子里的老槐树被雨打湿了，叶子绿得发亮，沉甸甸地垂着，像挂满了泪珠。

        她手里攥着那本书。

        《花间集》。

        沈砚舟还回来的那本，她昨天晚上又看了一遍。不是看书里的词，是看书本身。封面上的划痕，扉页上的字迹，书脊上那道细细的裂纹——每一处痕迹都在说话，说那些她不知道的事。

        “林微言，这本书是我淘来的。”

        “淘来的？”

        “嗯，潘家园，一个旧书摊。老板说这本书在摊上放了三个月，没人买。我花了十五块钱。”

        “十五块钱？你骗谁呢？”

        “真的。老板说这本书破成这样，不值钱。但我觉得，它值。”

        那是多久以前的事了？

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