下午三点，西山公墓。

        苏砚站在一块墓碑前，墓碑上刻着“先父苏明远之墓”，下面是一行小字：生于1962，殁于2014。

        她蹲下来，用手拂去墓碑上的灰尘。旁边的松柏在风里轻轻摇晃，发出沙沙的声响。

        “爸，”她说，“我找到他们了。”

        风吹过，松柏的声音更响了，像某种回应。

        她从包里拿出赵正和那封信的复印件，放在墓碑前，用一块小石头压住。

        “这是证据，”她说，“能证明你是被他们害死的证据。明天，我会把它交给法院。到时候，所有人都会知道真相。”

        她站起来，看着墓碑上那张黑白照片。照片里的父亲还年轻，穿着她小时候最喜欢的那件灰色夹克，笑着，眼睛弯成两道弧线。

        “这些年我一直怪你，”她说，“怪你说话不算数，怪你丢下我一个人。现在我才知道，你不是说话不算数，是没机会算了。”

        她的眼眶红了，但没哭。

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