陆时衍摇了摇头。“她没让我去，只留了一封信，说欠我的还清了，以后各自安好。”

        苏砚沉默了。她在商场上见过太多的人来人往，背叛、利用、出卖、和解、分道扬镳——人心是这世界上最不值钱也最昂贵的藏品。不值钱是因为谁都可能变，昂贵是因为一旦错过了，花多少钱都买不回来。

        “陆律师，我再问你最后一个问题。”苏砚站在门边，手已经搭上了门把手，“你在档案室看到我父亲名字的时候，心里想的是什么？”

        陆时衍沉默了很久。

        窗外有云飘过，遮住了半面阳光，把他的侧脸切割成明暗交错的剪影。会客室里那座老式挂钟的秒针走了一圈又一圈，每一格滴答声都像是在称量这句话的分量。

        “我在想——”他终于开口，声音里带着一种被时间磨出来的、沉甸甸的坦诚，“如果二十二年前有人把现在这份证据摆在我面前，我会不会犹豫。答案是我不知道。那时候我才十四岁，不懂什么叫正义，也不懂什么叫代价。但现在，我懂了。”

        苏砚拉开门，走廊里的灯光涌进来，把她整个人笼罩在一片白光里。她没有回头，只是在即将走出门框的时候停了一秒。

        “懂了就好。懂了的人，至少不会变成下一个韩景尧。”

        她走了。高跟鞋敲击大理石地面的声音越来越远，最后消失在电梯门关闭的轻响里。

        陆时衍一个人在会客室里站了很久。他把那张老照片拿起来，翻到背面，看着父亲写下的那行字——“1996年3月，苏鸿儒与导师合影。留存”。“留存”两个字写得格外用力，钢笔的笔尖几乎划破了相纸。

        苏鸿儒当年留下这张照片，是不是预感到了什么？是不是在某个深夜里对着这张照片想过——万一有一天自己不在了，至少要留一样东西，让后来的人能顺藤摸瓜找到真相？

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