但他不敢掉以轻心。他在床上坐了下来，从贴身的内袋里摸出那枚微缩胶卷，又掏出怀表，打开表盖，看着里面的全家福。

        女儿林晓棠的笑容，在昏黄的灯光下，显得有些模糊。

        三年了。她应该长高了不少，该上学了，会写字了吧？不知道她还记不记得爸爸的样子，记不记得那只布老虎。

        林默涵轻轻合上表盖，将怀表贴在胸口。金属外壳冰凉，但很快被体温焐热。

        他想起离开上海前的那天晚上。女儿已经睡了，妻子坐在床边，握着他的手，眼泪无声地流。她说：“一定要回来，我和晓棠等你。”

        他说：“一定。”

        然后他吻了吻妻子的额头，又吻了吻女儿熟睡的小脸，转身走出家门。那天的月亮很圆，很亮，把巷子照得像白天一样。他没有回头，因为他知道，一回头，就可能再也迈不开脚步。

        门外传来脚步声，很轻，停在隔壁房间门口。然后是钥匙转动的声音，开门，关门。

        林默涵的呼吸停了一瞬。他轻轻走到墙边，将耳朵贴在木板上。隔壁有拖动椅子的声音，然后是人坐下的声音，再然后——是收音机打开的声音。

        咿咿呀呀的歌仔戏，音量开得不大。

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