在这个充满烟火气的家里，他的那些“习惯”，显得格格不入。

        “默涵，我来吧。”

        陈明月从里屋走出来，手里拿着一件刚缝补好的毛衣。她看着林默涵那副手足无措的样子，眼中闪过一丝心疼，接过他手中的刀，“你去歇着吧，刚回来，身子骨还虚着，这些粗活我来做就行。”

        林默涵没有坚持，他顺从地让出了位置。看着陈明月行云流水般的动作，刀刃在她手中仿佛有了生命，翠绿的黄瓜片如雪花般纷纷落下，整齐而均匀。

        他默默地走到院子里的马扎上坐下，看着陈明月忙碌的背影，看着女儿在地上无忧无虑地玩耍，心中涌起一股暖流，却又夹杂着一丝难以言喻的酸楚。

        他觉得自己像个外人。

        这种感觉在夜里尤为强烈。每当夜深人静，他躺在床上，听着窗外风吹树叶的沙沙声，总会下意识地绷紧神经，侧耳倾听是否有脚步声靠近。陈明月习惯了早睡，呼吸均匀而平稳，而他却常常彻夜难眠。那些在台湾经历过的血腥画面，那些牺牲的战友的面孔，那些与死神擦肩而过的瞬间，像走马灯一样在脑海中回放。

        他不敢闭眼，怕一闭眼就会看到血淋淋的刑具；他不敢睡沉，怕睡沉了就会暴露自己。

        “爸爸，你看！”

        晓棠突然跑了过来，手里举着一个用草茎编成的小蚂蚱，献宝似的递到他面前，“这是王奶奶教我编的！好看吗？”

        林默涵回过神，接过那个歪歪扭扭的小蚂蚱，认真地端详着。草茎有些扎手，边缘也不够光滑，但在孩子眼中，这就是一件完美的艺术品。

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