而他怀里这个人，是他在这座孤岛上唯一的真实。

        良久，陈明月止住哭泣，推开他，胡乱抹了把脸：“我去给你煮面。葱花多放，我记得。”

        她转身下楼，脚步声在木楼梯上轻轻回响。林默涵站在原地，听着厨房传来锅碗的轻响，然后是切葱花的细碎声音。人间烟火，大抵如此。

        他坐回书桌前，重新摊开《唐诗三百首》，翻到李商隐的《夜雨寄北》。在“何当共剪西窗烛”那句旁，他用极小的字写下：

        “12月4日晚11点，燕子归巢。若未归，明月向东南飞。”

        写完，他合上书，从抽屉里取出女儿的照片。周岁的晓棠笑得无忧无虑，眼睛弯成月牙，手里抓着个布老虎。照片背面是妻子秀丽的字迹：“默涵，晓棠会叫爸爸了。等你回来。”

        他将照片贴在胸口，闭上眼。

        窗外的夜，还很长。

        而高雄港的潮水，正在黑暗中，一波一波，拍打着堤岸。

        【This chapter is finished reading】