他站在深夜的巷子里，风吹过来，带着初秋的凉意。路灯把他的影子拉得很长，很长。

        过了很久，他才慢慢走回店里。

        那个布包还放在桌子上，孤零零的，像一只缩成一团的刺猬。

        巴刀鱼盯着它看了很久，没有动。

        他不知道里面是什么。但他知道，这个包，他不该打开。

        因为一旦打开，有些事情就再也回不去了。

        可是他必须打开。

        他伸出手，解开包袱皮。

        里面是一本笔记本。很旧的那种，封面是暗红色的硬壳，边角磨得发白，页脚卷起，有的地方还沾着褐色的痕迹——像是油渍，又像是别的什么。

        巴刀鱼翻开第一页。

        上面只有一行字，用钢笔写的，字迹潦草但有力：

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