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        **第三站：城东养老院·夕阳厨房**

        太阳偏西时，三人已站在城东养老院的门口。这里的院子很大，花坛里的花都蔫了，几个老人坐在长椅上，眼神发直。养老院的厨房在院子角落，门虚掩着，里面传出轻微的咳嗽声。

        巴刀鱼推开门，看见个白发苍苍的老人正站在灶台前，手里拿着把菜刀，切着案板上的萝卜。萝卜是自家种的，个头不大，可他切得很慢，一刀一刀，像在雕刻。

        “大爷，”巴刀鱼轻声说，“您在做什么？”

        老人抬头，脸上带着皱纹，眼睛却亮着：“做晚饭。今天是老伴的忌日，我想给她熬碗萝卜汤。”他指了指灶台上的铁锅，锅里煮着水，飘着几片萝卜片，“她以前最爱喝我熬的萝卜汤。”

        巴刀鱼看着他切萝卜的手，指尖有道旧伤，像道疤。“大爷，”他说，“用这个点火。”他从怀里掏出块焦炭，焦炭里的火星还没灭透。

        老人愣了下：“这……这能行？”

        “能行。”巴刀鱼把焦炭放进灶膛，用火折子点着。焦炭里的火星慢慢燃起来，火苗不大，却很稳，照得老人的脸暖烘烘的。

        老人蹲在灶膛前，看着火苗，突然说：“老伴走了一年了。她以前说，只要能喝上我熬的汤，就不是苦日子。”他的声音发颤，“可现在，我连汤都熬不好了。”

        巴刀鱼看着他，想起精神病院里的小雨，想起她喝下土豆汤后说的“咸了”。“大爷，”他说，“汤能熬好。”

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