夜幕降临，孤儿院的院子里，火堆烧得旺旺的。孩子们围坐在火堆边，手里拿着烤土豆，啃得满嘴流油。巴刀鱼坐在井台边，看着火苗。火苗跳动着，照得他的脸暖烘烘的。

        “主厨，”酸菜汤啃着冷馒头，“明天去哪儿？”

        巴刀鱼没说话，从围裙口袋里掏出块焦炭。焦炭里的火星还没灭透，一粒一粒，像群睡着的萤火虫。

        “哪儿有黑窟窿，咱们就去哪儿。”他说。

        娃娃鱼蹲在井台边，指尖蘸着井水画星图。井水里的星图上，城北的位置那团黑影淡了，星火慢慢亮起来。“星轨在变，”她轻声说，“这里的‘生气’已经连成片了。”

        巴刀鱼看着灶膛里的火苗，轻声说：“是啊，只要有人愿意点，火就不会灭。”

        夜风从窗外吹进来，带着烤土豆的香气。灶膛里的光，跳动得更旺了。

        夜深了，孤儿院的火堆渐渐小了下去，只剩下些零星的火星，在灰烬里明明灭灭。孩子们靠着墙根睡着了，手里还攥着没吃完的烤土豆，嘴角沾着黑灰。酸菜汤把件旧棉袄盖在他们身上，转身看见巴刀鱼坐在井台边，手里拿着块焦炭，轻轻摩挲着。

        “主厨，”她低声说，“城里的星火都连起来了。”

        巴刀鱼没说话，把焦炭放进火堆里。火星“噼啪”一声跳起来，溅到他的手背上。他想起父亲说过的话：“灶底的光，不在多旺，不在多亮。在，有人愿意为你点。”

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