“主厨，”她忽然开口，声音里带着一丝倦意，“你说那些人，明天还会来吗？”

        巴刀鱼没抬头，用筷子拨了拨碗底的残汤：“会。只要怨气还在，他们就会来。”

        娃娃鱼蹲在井台边，指尖蘸着井水，画着明日的星图。水痕蜿蜒，勾连起城南、城北、城郊的光点，像串刚穿好的糖葫芦。“星轨在变，”她轻声说，“火种连成片了，但怨气的根还没断。”

        巴刀鱼放下碗，走到井台边。井水里的星图上，城南的星火明亮，可边缘处仍有几处暗斑，像被墨汁浸染的宣纸。“根在哪儿？”他问。

        娃娃鱼的指尖停在一处暗斑上：“城西的旧菜市场。那里有座废弃的冷库，怨气菇的孢子藏在冰霜里，化不开。”

        酸菜汤“腾”地坐起来：“明天去那儿？”

        巴刀鱼看着灶膛里最后一粒火星熄灭，轻声说：“明天，去化霜。”

        ---

        夜风从粥棚的缝隙里钻进来，带着股铁锈和灰烬的味道。巴刀鱼坐在井台边，手里拿着块焦炭，轻轻摩挲着。焦炭里的火星明明灭灭，映得他的手指忽明忽暗。他想起父亲说过的话：“灶底的光，不在多旺，不在多亮。在，有人愿意为你点。”

        远处传来几声犬吠，夹杂着夜归人的脚步声。巴刀鱼知道，明天还会有新的黑窟窿，还会有新的怨气。但只要有人愿意点，灶底的光就不会灭。

        “主厨，”酸菜汤躺在长椅上，脚翘在灶台上，“明天带我去砍冷库的门。”

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