他迈步跨入中路。

        炊烟越来越浓。

        不是呛人的浓烟，是柴火将尽时升起的那缕清白，淡得像晨雾，软得像旧棉絮，贴在皮肤上带着微温的潮意。

        巴刀鱼顺着炊烟走了很久。

        久到身后酸菜汤的脚步声从清脆变得拖沓，久到娃娃鱼的呼吸从平稳变得急促，久到他自己也分不清是走了半炷香还是半个时辰。

        炊烟忽然散了。

        他站在一座石门前。

        门楣上没有篆文，没有雕饰，只有一道被高温灼烧过的焦痕。焦痕呈手掌形，五指张开，掌心抵着门板中央，像有人用尽最后力气推门而入，又将门从里面紧紧关上。

        巴刀鱼将掌心贴上那道焦痕。

        大小正好。

  The content is not finished, continue reading on the next page