“吃饭。”娃娃鱼重复了一遍，她的手指尖在微微发抖，“好多人，围着一张大桌子，在吃东西。但是他们吃的不是饭。桌上摆的全是……全是超市里的那种菜，干干净净的，整整齐齐的。他们每个人都在吃，拼命地吃，但是脸上没有一丁点高兴的表情。他们在哭。”

        巴刀鱼的手不自觉地按在了调料包上。隔着布料的厚度，他能感觉到里面那几个小瓷瓶冰凉的触感。他的心跳得很快，但他强迫自己站直了身体，迈出了右脚。

        鞋底跨过那道刻痕的瞬间，世界变了。

        巷子还是那条巷子，墙壁还是那些墙壁，但所有东西的颜色都被抽走了。像是有人把饱和度调到了零，整个世界变成了一幅黑白的版画。空气里弥漫着一种甜腻的、让人胃里翻涌的香气，像是几百种食物混在一起煮烂了的味道，闻起来丰盛至极，却让人本能地想要呕吐。

        巷子尽头出现了一张桌子。

        不，不是桌子，是一张巨大的圆台面，像是农村办红白喜事用的那种，直径足有三米，上面铺着白色的塑料桌布。桌边坐着七八个人，每个人都低着头，双手并用，抓起桌上的食物往嘴里塞。他们的动作机械而疯狂，像是被什么东西操控的木偶，嘴巴撑到了极限，腮帮子鼓得像气球，嚼都不嚼就直接往下咽。

        桌上的食物在追味粉的残光里呈现出一片惨淡的灰白色。巴刀鱼认出了那些菜——白菜、萝卜、土豆、青椒，和他店里堆着的那些“死”食材一模一样。色泽鲜亮、质地紧实，完美得不像真的，但每一口吃下去，都是在吞食空壳。

        他看到了一张熟悉的脸。

        老周。

        他坐在桌子的另一边，和其他人一样低着头往嘴里塞东西。他的眼睛睁着，但瞳孔涣散，眼白上覆盖着一层灰蒙蒙的薄膜，像是隔夜的鱼眼睛。他的嘴角挂着食物残渣，白菜的汁水混着口水从下巴滴落到桌布上，他浑然不觉，只是重复着抓取、送进嘴里、咽下去的动作，像一台被设定了程序的机器。

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