他想起了外婆的话：做菜和做人的道理是一样的。别人对你好，你就热一点，别人对你冷，你就凉一点，但不管别人怎么对你，你心里头那把火不能灭。

        黄片姜说他的根是“想念”。

        但他现在知道了，不止是想念。

        是被想念的人教会了他怎么做菜，而他要做的，是把这个味道传下去。传给每一个走进这家小餐馆的人，传给每一个需要一口热饭暖胃的人，传给酸菜汤，传给娃娃鱼，传给所有他在乎和在乎他的人。

        灶台上的火没灭。

        只要火还烧着，这个味道就在。

        他的玄力在这一刻完成了某种蜕变。不是突破境界的那种蜕变，而是更根本的——他找到了自己的道。

        不是厨道的道，是巴刀鱼的道。

        餐厅里安静极了，只有筷子碰碗的声音和灶台上汤锅咕嘟咕嘟冒泡的声音。窗外的天已经黑透了，老灯泡洒下昏黄的光，照着三个人围着小桌吃饭的影子。

        巴刀鱼放下筷子，看着酸菜汤缩在袖子里那团红色玄光若隐若现的左手，忽然开了口。

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