就好像这口锅活过来了，在跟他唠嗑。

        “问你呢，这面就这？”酸菜汤的嗓门又拔高了半分。她大名其实叫苏采棠，但整个城中村没人叫她大名，都喊她酸菜汤，因为她做的酸菜汤能酸掉人大牙，偏偏她自己还觉得那是人间美味，逢人就推销，成功率无限接近于零。

        巴刀鱼把锅放回灶上，转过身来，看着桌上那碗面。

        面还是那碗面，清汤寡水，三瓜俩枣的配菜，搁平时也就卖个十五块钱还得被客人嫌贵。但现在巴刀鱼盯着它看，眼睛里看到的不是面，是一团气。

        一团淡白色的气，从碗口袅袅升起，像冬天呼出的热气，但更浓、更绵，而且不散。白色的气里头还裹着几缕极细极淡的金丝，若有若无地飘着，像烟灰缸里没掐灭的烟头冒出来的最后一缕烟。

        他眨了眨眼，那团气还在。又眨了眨，还在。

        “你眼睛进沙子了？”酸菜汤顺着他的目光看向那碗面，“一碗面你盯着看半天，它能开出花来？”

        巴刀鱼没理她。他走过去，端起碗，凑近了看。白气扑到脸上，带着一股他从来没闻过的香味——不是葱花香，不是蛋香，也不是面香，是一种更底层的、更原始的味道，像雨后泥土翻开的那种气息，又像深秋晒谷场上阳光砸在稻谷上的味道，说不清道不明，但闻着就让人饿。

        不是胃里饿，是浑身上下每个细胞都在饿。

        他把碗凑到嘴边，喝了一口汤。

        就一口。

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