巴刀鱼回到店里的时候，天已经亮了。

        他把那半块磨刀石放在案板上，对着它看了很久。

        磨刀石只剩半截，断面参差不齐，像是被什么东西硬生生掰断的。系在上面的红绳已经发白了，线头散开，毛茸茸的。磨刀石表面有一道月牙形的凹槽，那是长年累月磨刀留下的痕迹——得用多少年，才能把石头磨出这么深的槽？

        巴刀鱼的手指从凹槽上滑过，指腹能感觉到石头的粗粝和冰凉。

        他想起黄片姜在月台上的样子。五十多岁的老男人，满脸是泪地吃一块凉透了的红烧肉，一边嚼一边流泪，一边流泪一边嚼。他把磨刀石翻过来，背面刻着两个字——蓉蓉。

        刻得很浅，笔画歪歪扭扭的，像是在石头上写字的人并不习惯拿刻刀。巴刀鱼想象了一下黄片姜拿刻刀的样子，觉得那双手应该更习惯握菜刀。

        那把豁了口的菜刀就搁在旁边。巴刀鱼把它拿起来，放在磨刀石上，来回推了两下。刀刃和石头摩擦的声音很轻，沙沙的，像是巷口那棵老槐树的叶子被风吹动。

        “老巴。”

        酸菜汤的声音从身后传来。巴刀鱼回头，看见她站在厨房门口，头发还是湿的，但这次不是因为洗头——她的眼睛肿着，眼眶红红的，显然是哭过了。

        “那半块磨刀石，”她的目光落在巴刀鱼手上，“是他给你的？”

        巴刀鱼点了点头，把磨刀石递过去。

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