巴刀鱼的动作停了。

        餐馆里安静下来。灶台上的老式挂钟嗒嗒地走着，墙角的老冰箱嗡嗡地响着，外面巷子里传来收废品的吆喝声。这些声音平日里谁都不会注意，此刻却忽然变得很清晰，像是有人把世界的音量调大了。

        “隔壁王奶奶。”巴刀鱼终于说。

        “啥？”

        “王奶奶。隔壁五金店的王奶奶。”巴刀鱼走到厨房门口，推开那扇半截门帘，“她孙子走了以后，她半年没好好吃过一顿饭了。”

        门帘后面是厨房。灶台上坐着一口砂锅，锅里的汤已经凉了，表面凝了一层薄薄的油脂。汤色清亮，底下的食材隐约可见——几块猪骨，几片老姜，一小把枸杞，一段切了花刀的葱白。都是最普通的东西，菜市场随便哪个摊位都能买到。

        但那股香气不普通。

        酸菜汤走近了看，瞳孔微缩。那锅汤的表面，在油脂和汤水交界的地方，有一层极淡极淡的光。不是灯光反射，是光本身。很弱，像是用最细的毛笔在宣纸上点了一下，若不凝神根本看不见。但那光确实存在，微微地、缓缓地流动着，像一条正在呼吸的银河。

        “这是……”

        “猪骨汤。”巴刀鱼说，“我姥姥教的。猪骨要敲开，先焯水去腥，再冷水下锅，大火烧开撇净浮沫，转小火慢熬。不放盐，不放味精，只放耐心。姥姥说，熬汤跟等人是一样的道理，急不得，催不得，火大了汤就浑了，人急了心就乱了。”

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