他走到案板前，从抽屉里拿出一把刀。

        刀不大，是剔骨刀，刀尖细，刀身窄。这是他最常用的一把刀，用了三年，刀柄磨得发亮，刀刃磨得能剃胡子。

        他把刀举到灯下，看刀刃上的光。

        光在刀刃上走，从刀根走到刀尖，又从刀尖走回来。

        “爹。”他开口了，声音很低，像是在跟自己说话，“你到底是怎么死的？”

        没有人回答。

        厨房里只有冰箱的嗡嗡声，和水龙头的滴水声。

        滴答。滴答。滴答。

        他把刀放下，关了灯，锁了门，上楼。

        楼上是他住的地方，一间卧室，一间客厅，一个卫生间。客厅里放着一张折叠桌，两把椅子，墙上贴着一张旧海报，海报上是十几年前的一个歌星，现在已经没人记得了。

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