“不是想干什么。”酸菜汤的声音忽然变得认真了，“是要出大事了。你手指头发光，不是因为你拿了我那捆酸菜。是因为你本来就该发光。我只是来得巧，正好赶上了。”

        “什么大事？”

        “你明天去了就知道了。”

        然后炒勺彻底安静了。不管巴刀鱼怎么叫，它都不再出声。墙上的厨具安安静静地挂着，好像刚才的一切都是他的幻觉。

        巴刀鱼坐了一会儿，站起来，走到店门口。

        街上跟往常一样。五金店的老板娘又在嗑瓜子，瓜子壳落了一地。对面的理发店在给客人洗头，泡沫从指缝里溢出来。修鞋的老头戴着老花镜，一针一线地缝着一只开了口的皮鞋。卖水果的小贩推着板车经过，车轱辘碾过路面，发出吱扭吱扭的声音。

        这条街他待了三年。三年里，每天早上六点开门，晚上十点关门。炒了上万盘菜，洗了上万只碗。对象跑了两个，蟑螂打死过几十只。手指甲里永远洗不干净，围裙上永远有油点子。他以为这就是他的一辈子。

        现在有人告诉他，他炒的菜能开人心里的门。

        他忽然想起他爹。他爹也是个厨子，在镇上开了个早点铺，卖豆浆油条。每天早上三点起来和面，五点开门，一直忙到中午。他爹炒菜也咸，他妈活着的时候老说他，你把卖盐的打死了？他爹就笑，说咸点下饭。

        后来他妈走了。他爹还是咸。再后来他爹也走了。走之前跟他说，儿子，咱家炒菜咸，是遗传。你爷爷咸，我咸，你以后也咸。咸不是毛病，是命。

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