酸菜汤蹲在地上，看着碎了的啤酒瓶。“三瓶。全碎了。”

        巴刀鱼靠在灶台上，右手垂着。手臂上的青灰色退了大半，剩几块斑点，像胎记。他看着自己的手，握了握拳头。手指能动，但很僵硬，像在冰水里泡过。

        “谢了。”

        酸菜汤站起来，把碎酒瓶踢到墙角。“谢个屁。那火棘果一千二，你赔我。”

        “赔。”

        “还有啤酒，三十六。”

        “赔。”

        “还有门，你踹的。”

        “是你踹的。”

        酸菜汤想了想。“对，我踹的。那不用赔了。”

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