他挂断电话。

        仪表台上，那枚黑色的追踪器在晨光里泛着哑光。

        他把左手搭在方向盘上。

        小指关节轻轻触到它。

        一毫米。

        两毫米。

        他把追踪器抠下来。

        托在掌心。

        然后他摇下车窗。

        晨风灌进来，带着四月底的青草气，带着公交站台旁早点摊蒸笼里飘出的白汽，带着这座新城在他到来第七十三天时，终于向他敞开的、第一道裂隙里渗出的光。

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