纸页微潮，是方才奔跑时沁的薄汗。

        他站在云顶阁门外，抬头望了一眼二楼的听雨轩。窗帘已被拉严，只透出一圈模糊的暖光。人影绰约，看不清是谁还站着、谁已坐下。

        不远处，他的黑色帕萨特静静泊在树影里，风挡上落了薄薄一层夜露。

        买家峻拉开车门，坐进驾驶室。

        他没有立刻发动引擎，只是望着前方空寂的街道。路灯将香樟的影子投在柏油路上，碎成万千斑驳。

        他想起解迎宾的话：一块原石开窗之前，谁也不知道里面是什么。

        他又想起另一句话。

        那是很多年前，老单位一位退休的老纪检送他的临别赠言：

        “家峻啊，干我们这行，一辈子都在开窗。但有些石头，你开一辈子窗，也见不到玉。”

        “那还开吗？”他当时问。

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