“买家峻同志。”

        一个声音从黑暗里传来，沙哑，低沉，像是砂纸磨过铁板。

        “这么晚了，还在外面忙工作？”

        买家峻没有说话。

        他在数。

        左边三个，右边两个，前面两个，后面……

        后面至少四个。

        十一对一。

        “我们不想要你的命。”那个声音继续说，“只要你把怀里那张纸交出来，今晚的事就当没发生过。”

        买家峻的手慢慢摸向口袋。

        那里有一支笔，普通的签字笔，笔尖很钝。可他知道怎么用。

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