买家峻没说话。

        “因为这个码头，是我爹当年扛活的地方。”杨树鹏转过身，看着黑漆漆的江面，“他在这里扛了二十年麻包。一百斤一包，从船上扛到岸上，一包挣两分钱。二十年，把腰扛断了，把命扛没了。死的那天，兜里揣着一百二十块钱。那是他攒了三个月的工钱，准备给我交学费的。”

        江风忽然大了起来，吹得码头上那只锈铁桶咣当咣当地滚。

        “我拿着那一百二十块钱，没交学费。我去贩烟，贩酒，贩钢材，贩批文。什么挣钱贩什么。后来贩到了房地产，贩到了工程项目。我赚的钱，比我爹扛二十辈子麻包都多。但你知道我每天晚上睡不着的时候想什么吗？”

        “想什么？”

        “想我爹那一百二十块钱。我赚的每一分钱，都是从那两百四十个麻包上长出来的。那些钱不是我赚的，是他扛的。”

        杨树鹏的声音忽然哽了一下。很短，短得像是一根针掉在地上。但买家峻听见了。

        “我现在什么都不想要了。”杨树鹏抬起头，“钱，够了。产业，不要了。名声，早没了。我就想走。走到一个没人认识我的地方，开个小卖部，卖烟卖酒卖矿泉水。早上开门，晚上关门。下雨天就坐在门口看雨。”

        买家峻沉默了。

        江风还在吹。远处又有一条船过去，汽笛声闷闷的，像是什么东西在叹气。

        “你说的这些，”买家峻终于开口了，“我信。但信归信，事归事。你要路，我可以给你路。但路不是白给的。”

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