泛黄纸角，字迹稚嫩，记着他对医道的憧憬、对她的仰慕。

        可就在某页夹角，一行极小的字如毒蛇盘踞：

        “若我成魔，杀我者，必是知夏。”

        她凝视良久，指尖轻轻抚过那行字，仿佛触到了七年前那个雨夜，他推她入焚化炉时眼底的疯狂与执念。

        “你算准了人心，算准了权谋，算准了我会回来。”她低声呢喃，声音如寒潭落雪，“可你没算到——我不会做你的药典，我要做写书的人。”

        话音落，窗外忽有紫火一闪，幽幽燃起，似远似近，如呼应，如警告。

        她抬头望去，眸光如刃。

        明日早朝，她将不再是被写之人。

        而是执笔之人。

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