如今，她坐在这个位置，并非继承名号，而是承接一道火种。

        “来了。”她忽然轻声道。

        一名农妇跌跌撞撞扑进堂来，怀中抱着个七八岁的男孩，脸颊通红如烙铁，嘴唇干裂出血，呼吸急促如风箱。

        她跪地叩首，泪如雨下：“求神医救我儿！已经烧了三天三夜，郎中说……说活不过今晨……”

        她说着，颤抖着从篮中捧出一把枯草，叶片干瘪发黄，根须断裂，分明是田埂边随手拔来的杂草。

        众人哗然。

        “这也能入药？”

        “怕不是疯了吧？拿草给孩子救命？”

        小春却不理会，只将那把枯草轻轻托起，指尖缓缓抚过叶脉。

        刹那间，她眉头微蹙——这草不该是死物。

        它有“脉”。

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