一缕极细微却纯粹无比的热流，顺着掌纹缓缓渡入云知夏的经络。

        那不是灵力，不是真气，而是信念化作的生之愿力，像一粒火星落入干枯的荒原。

        她的指尖，微微颤了一下。

        紧接着，根僧拄着乌木杖，一步一陷地走来。

        独腿踏在焦土之上，沉重如山。

        他没有说话，只是将手中那盏油尽灯枯的药灯轻轻置于云知夏颈侧。

        灯焰薄如蝉翼，摇曳欲熄，可在落地刹那，竟与小药扑的心跳同频共振，一明一暗，宛如呼吸。

        这不是巧合。

        这是三十年前那个雨夜，她在破庙点燃的第一盏灯。

        野蒿为芯，陶碗盛油，她说：“总得有人提灯。”那时他跪在泥里接过灯火，从此行遍瘟疫村寨，不曾让它熄灭一日。

        今夜，灯仍在。

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