笃、笃、笃。

        缓慢，沉重，每一步都像踩在人心上。

        众人回头，只见一个独腿老僧拄杖而来。

        他身形佝偻，肩背负着一只巨大布包，边缘已被血浸透。

        走到坑边，他缓缓放下包袱，一层层解开裹布。

        白骨散落于地。

        三十七具，整整齐齐，皆以红绳串连脊椎，头颅低垂，眼窝空洞。

        “我叫根僧。”他嗓音沙哑，如同砂石磨过枯竹，“十九年前，我背着第一个族人走出南疆。那时他说：‘别让我们埋在无名土里。’”

        他单膝跪地，仅存的一条腿深深陷入泥中，双手合十，额头触地。

        “今日，我带他们回家了。”

        风静了一瞬。

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