院角老槐下，墨三十六立得笔直，像一尊从寒夜中走出的石像。

        他解下腰间最后一枚暗卫令牌，铜牌在掌心映出冷光——“三十六”三字刻痕深重，是血与命写就的身份。

        可此刻，他不再低头看它，而是缓缓蹲下，掘开药田松土，将令牌深深埋入雪灵芝根旁。

        “我守的，不再是王命。”他低语，声音如风吹过枯叶，“是这味药的根。”

        话落，他起身，未再回首，步履坚定地穿过小筑柴门，身影渐隐于林影深处。

        那扇从未上锁的门，在风中轻轻晃动，仿佛为一个时代的终结，悄然送行。

        萧临渊望着那远去的背影，眸色微深。

        他没有出声挽留，亦无悲怆，只将手中竹匾轻轻一转，让阳光正正落在新切的当归片上。

        他知道，有些人离开，并非远离，而是以另一种方式归来——成为这片土地的养分。

        片刻后，老学正拄杖而来，脚步虽缓，眉宇间却有掩不住的振奋。

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