“凡肺痈者，咳吐腥臭，脉滑数，当用苇茎汤……”

        太庙的屋檐下，寒风萧瑟。

        那个扫地老翁并没有离开。

        他慢吞吞地走到供桌前，用那把不知扫了多少年灰尘的扫帚，一点一点，擦去了供桌牌位上“药母”这两个金漆大字。

        “这庙啊，早该改改规矩了。”

        老翁喃喃自语，从怀里掏出一个干硬的馒头咬了一口，“供什么死人，供什么神仙，这世道，该供的是让咱们活下来的人。”

        风起，一片带着余温的纸灰从太庙飘到了王府，轻飘飘地落在云知夏未干的笔墨旁。

        纸灰舒展，宛如一只黑色的蝴蝶，栖息在即将燎原的火种之上。

        笔尖的一滴墨，恰好晕开。

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