雪，不知何时已悄然覆满荒庙飞檐。

        风卷雪粒，扑打窗棂，如万千细足叩问大地。

        脉残童不知何时立于门边檐下，赤足踩在积雪里，却不染半分湿痕。

        他左手紧握一片干枯的药心花瓣——叶脉犹存，却已失所有颜色，唯余一道蜿蜒如血的褐纹，自叶柄直贯叶尖。

        他仰头，望向庙顶残破的瓦隙。

        那里，一线将明未明的天光正艰难刺破浓云。

        仿佛听见了。

        不是风声。

        是千百个被噤声的喉咙，在冻土之下，同时掀开眼皮。

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