“拖不过的，从来不是病。”云知夏声音不高，却字字沉进山雾里，“是人还没学会开口问‘为什么’。”

        她侧身，目光落在小安身上。

        少年正立于檐角阴影里，赤足未履，衣摆微潮，昨夜药心花开后，他未眠，只静静坐在花海边缘，听了一整夜根须破土的微响。

        此刻他听见了师父的目光，也听见了阶下那声几不可闻的“师父”——不是喊给谁听，是本能，是绝望中攥住的最后一根浮木，是十年静园灯火照进民间疾苦后，第一次真正落地的回响。

        云知夏抬手，轻拍他肩头，掌心温厚，不重，却如叩钟：“去听听，那哭声里藏了几分火。”

        小安颔首，缓步上前。

        他目不能视，可耳是尺，指是眼。

        他在妇人三步外蹲下，指尖悬空半寸，先感气息——热而不散，浊而粘滞；再探腕脉，食中二指搭上婴儿细若游丝的寸口，一触，皮温灼手；二触，脉滑而数，如珠走盘却滞于中途；三触，节律忽快忽慢，似鼓点失序，又似心跳在暗处挣扎突围。

        他眉心微蹙，想起师父授业时的话：“小儿之病，不在脏腑深，而在气机浅。火郁于肺，非在表，亦不在里，而在‘开阖之间’——门关死了，热就烧穿自己。”

        “肺火郁闭。”他开口，声线清越，无一丝犹疑，“非药石可速解，需开窍引热。”

        云知夏在檐下微微颔首，退后半步，将位置让出。

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