青瓷盏沿微凉，雾气浮升，在檐角灯影里袅袅散开，甜香裹着当归的微苦、枸杞的温润、山药粉的绵密，还有一丝极淡的、几乎被药气掩住的桂花蜜——是萧临渊昨夜亲手采的秋桂，捣碎取汁，滤三遍，只留最清那一滴。

        云知夏没接盏，却伸指蘸了盏沿凝起的一粒露珠似的糖霜，送入口中。

        舌尖微甜，舌根微涩，喉间却泛起一股熟悉的、沉甸甸的暖意——不是药效，是记忆在回响。

        十年前靖王府西角院，她咳着血熬第一剂养胃膏，火候稍偏，焦苦呛喉；他那时尚是冷眼旁观的靖王，却在她昏厥后，默默重煨一碗，端来时指尖烫红，只说：“再试。”

        她抬眸，正撞进他眼里。

        那双曾斩过敌将、裂过冰河、也曾在她濒死时撕开自己腕脉喂她续命的眼，此刻盛着整座小筑的月光，不灼，不迫，只静静映着她：素衣，竹簪，鬓边一缕未束的发，眼底三分倦意、七分清明，还有——一丝他自己都未曾察觉的、近乎虔诚的松懈。

        “甜了。”她开口，声音轻得像拂过药圃的风。

        他喉结微动，笑意未改，却低了声，仿佛怕惊扰这方寸静气：“不是药甜……是我心安。”

        风忽停了一瞬。

        药圃深处，一株药心花无风自动，五瓣微张，蕊心朱砂似将滴落。

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