她抬臂，锤落。

        “当——！”

        第一记，凿在碑首正中，火星迸溅。

        “这碑，”她声音清越，穿透寒雾，“留给你写儿子的名字。”

        质问娘浑身剧震，猛地抬头，泪眼模糊中只见云知夏背影逆光而立，玄袍猎猎，锤起锤落，凿痕如刃，一字一句，凿进石里，也凿进人心：

        “陈砚秋误诊，你儿陈昭，七岁，庚辰年腊月十七殁。”

        “脉浮数，苔黄厚，本当清热透邪——他没吃错药，是没人肯听他烧得滚烫的手腕，说一句：他在喊疼。”

        “这碑不刻罪，不刻罚，只刻名、刻时、刻病、刻错——因为名字还在，人才没真正死干净。”

        最后一锤落下，碑面微震。

        质问娘终于崩溃，扑跪于地，不是叩首，是整个身子砸向青砖，嚎啕撕心裂肺，哭声撞在碑上，又反弹回来，一声叠一声，震得新碑嗡嗡作响。

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