“您还活着……”声音嘶哑如砂纸磨骨，每一个字都带着血沫气，“那年十二个孩子，从白鹤观地窖爬出来的……只剩您一个。”

        云知夏未应，只静静站着，右手指尖垂在身侧，指腹无意识摩挲着袖口一道细密针脚——那是昨夜自己亲手缝的，线是石髓粉混银丝绞成，防断，更防蚀。

        心障僧猛地抬手，撕开胸前破烂僧衣。

        皮肉翻卷，胸膛裸露。

        那里没有肉，只有疤。

        层层叠叠的旧痂新痕，纵横交错，像被犁过千遍的旱地。

        最中央，一枚烙印深嵌皮下：五圈灰白圆环，环环相扣，内里刻着一个模糊“五”字，外围浮雕着五种刑纹——枯枝、断骨、哑舌、盲目、折脊。

        “药灰五等。”他喉结滚动，声音裂开，“他们说……不够纯，炼不成主药，只配作引。要剥皮抽筋，熬七日七夜，萃出‘醒神膏’。”

        他顿了顿，眼珠颤动，浑浊瞳仁里映出云知夏冷硬的侧脸：“我割肉，烧皮，用锥子扎腿……三十一年，一千零九十五次，就为不睡。一闭眼，药雾就来——青灰色，甜腥气，钻进鼻腔，爬上脑髓，把人变成炉里翻滚的药渣。”

        他忽然抬头，浑浊双眼死死锁住她：“可您……您左眼空了，却没被雾吞。您还记得痛，对不对？”

        云知夏终于开口，声如刃刮青石：“我记得怎么剜掉第一块腐肉。”

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