地火渠已经被千斤巨石死死压住，只剩下缝隙里偶尔窜出的几缕白烟，像是大地在不甘心地喘息。

        云知夏站在焦土边缘，手里捏着一盏还没点的青铜灯。

        灯芯很特别，不是棉线，是用从地宫深处刮下来的石髓丝，混着人血搓成的。

        “和尚。”她没回头，唤了一声。

        焚灯僧像个游魂一样飘过来。

        没了那盏守了一辈子的“圣火”，这老和尚看着像是被抽了脊梁骨，那件在此刻显得有些滑稽的僧袍空荡荡地挂在身上。

        “点上。”云知夏把火镰递过去。

        焚灯僧的手抖得像帕金森晚期，火镰在他手里打了三次滑，硬是没擦出火星子。

        “施主……贫僧这双手，刚才还在灯油里摸到了孩子的牙……我不配执火。”

        “矫情。”

        云知夏皱了皱眉，那种在手术台上遇到磨叽实习生的烦躁感油然而生，“这灯不是给你点的，也不是给泥胎木塑点的。这下面压着的三千个孩子，在地底黑了三十年。你说这光太冷，是因为它照的是灰。今天，咱们点一盏暖的。”

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