雨又下了。

        上海的春雨不猛，却绵密刺骨，能渗进砖缝、衣料、骨头缝里，把整座城泡得又冷又沉。昏黄的路灯穿不透雨雾，将法租界的街巷晕成一片模糊的昏，像极了这个时代看不清前路的模样。

        程东风坐在灯下，面前只摆着一张薄薄的纸，没有谱系图，没有大词，只有一行娟劲却冷硬的字——高嵩山，辜门弟子，北洋衙内，法界泰斗。

        杜鹃立在一旁，一身黑衣，气息压得极低，连呼吸都轻得几乎听不见。她不用多解释，只一句话，便把整座上海滩的天，压黑了三分。

        “程先生，查到底了。陈刚的笔，小刀牛的腿，泰山会的刀，全是他递的。钱从汇丰洋行走，账走海关税务，舆论握在文教报馆，租界法庭睁一只眼闭一只眼——这盘棋，不是江湖局，是党权局。”

        程东风指尖轻轻碰了碰纸面，沉默不语。

        杜鹃声音再沉一寸，一字一句，精准刻出那个诡异又尊贵的身影：“高嵩山肥硕无颈，面如猪头，戴黑框圆镜，半留辫披在肩上，马褂套西装，脚踩布鞋，手摇折扇，颈挂十字架，走路外八字一步三晃，模样滑稽，可沪上上下，没人敢笑。”

        “他爹是北洋旧臣，他娘是西洋归侨，他是法学博士，辜鸿铭亲传。明着是社会清流，暗里……是汪系在上海的钱袋子。”

        程东风终于抬眼，眸色静如深潭，只吐出两个字：“汪系。”

        不是疑问，是确认。

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