“四年了。”

        “四年三月零七日。”他的声音很轻，像怕惊动什么，“臣在琅琊，每日算着。”

        我看着他膝上那卷帛书。封皮上是工工整整的楷书：

        《汉典·卷一·田制》

        旁边还有六卷，用麻绳扎成一摞。

        “写完了？”我问。

        他低头，抚过那卷帛书的边缘。

        “臣不敢说写完。”他的声音有些涩，“历代制度沿革，得失成败，越写越觉浅薄。田制一卷，臣删了七稿；谏议一卷，臣写了又废，废了又写...昨夜抵襄平，还在改最后一页。”

        他没有说这四年有多难。

        没有说青州的冬天有多冷，没有说独自著书的孤寂，没有说那些删掉的废稿堆了半间屋子。

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