十八岁的少年，满身尘土，脸色苍白得近乎透明。但他的眼睛依然很亮，亮得让人不敢直视。

        “仲达...”我坐起身，“你这是...”

        “主公。”他单膝跪地，从怀中取出一卷帛书，“合肥战报。”

        我接过帛书，没有立刻打开。

        “你从合肥赶回来的？”

        “是。”

        “多久？”

        “八个时辰。”

        我看着他。

        八个时辰，三百里。

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