十八岁的少年,满身尘土,脸色苍白得近乎透明。但他的眼睛依然很亮,亮得让人不敢直视。
“仲达...”我坐起身,“你这是...”
“主公。”他单膝跪地,从怀中取出一卷帛书,“合肥战报。”
我接过帛书,没有立刻打开。
“你从合肥赶回来的?”
“是。”
“多久?”
“八个时辰。”
我看着他。
八个时辰,三百里。
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