“猩红是愤怒，”她站起来，甩了甩手，“深蓝是悲伤。漆黑是恐惧。但你看那里——”

        她指向一栋半坍塌的建筑外墙。墙面上覆盖着大片的暗紫色苔藓，那种紫色深得发黑，但在昏黄的光线下，边缘泛着病态的光泽，像坏死的瘀血。

        “我没见过这种颜色，”她低声说，“可能是混合情绪，也可能是……某种我们未曾命名过的东西。”

        他们开始往前走。每一步，脚下的苔藓都会发出声音——不是踩踏的声响，而是一种细微的、连绵的呻吟，像是无数个被压扁的哭声从海绵状的孔隙里被挤压出来。那声音不刺耳，但钻进耳朵后，会在颅腔里低回，久久不散。

        街道两旁是时间的坟墓。商店的橱窗玻璃大多碎裂，残存的几块完整的，也蒙上了厚厚的尘垢。透过那些污浊的玻璃，能看见内部凝固的时光：一家咖啡馆，桌椅还保持着三年前某个下午的姿态，一杯翻倒的咖啡在桌面上留下永久的污渍，污渍上开出了细小的、惨白色的晶体蘑菇；一家书店，书架如多米诺骨牌般倾倒，书籍散落一地，纸张已经朽烂，但封面上浮现出暗金色的纹路——那是泪水滴落后留下的矿物沉积，像文字的尸体。

        空气中有东西在飘浮。

        不是灰尘，是更轻的、闪烁着微光的颗粒。它们在昏黄的光线中舞蹈，缓慢，优雅，像深海里的浮游生物。陆见野不慎吸入了两三粒，鼻腔立刻感到一阵锐痛。紧接着，眼前炸开一个画面：

        一个女人，披头散发，抱着一个襁褓在街道上狂奔。她的脸因为极致的恐惧而扭曲，嘴巴张到人类下颌骨的极限，像是在尖叫，但画面里没有声音。怀里的婴儿一动不动，小小的手臂垂下来，随着奔跑的节奏无力地晃动。婴儿的眼睛睁着，瞳孔已经扩散，蒙着一层灰白色的翳，像两颗打磨过的石子。

        画面持续了一秒。但那一秒里浓缩的、动物性的恐惧，像冰锥一样凿进陆见野的胸腔。他停下脚步，捂住胸口，呼吸变得困难。

        “情绪孢子，”苏未央迅速从医疗包里取出过滤面罩，替他戴上，“吸入会随机触发记忆片段。戴好，用嘴呼吸，别用鼻子。”

        面罩戴上后，世界安静了一半。那些细微的呻吟、遥远的呜咽、记忆的呢喃，都被过滤掉了。只剩下视觉——而视觉本身已经足够疯狂。

  The content is not finished, continue reading on the next page