苏未央低下头，将脸颊贴上女儿光洁微烫的额头。她没有流泪。这三天，泪水早已流干，眼眶里只剩下被风一吹就刺痛的干涸，和一种沉重的、近乎麻木的疲惫。

        “他在，”她对着女儿的鬓角低语，声音沙哑得像粗粝的砂纸刮过木头，“他一定……以某种方式在。”

        第四天清晨，六点三十三分。

        城市公共广播系统毫无预兆地苏醒了。

        不是单一的音源，是全城每一个尚且完好的扬声装置——街头锈蚀的警报柱、商店残破门楣下悬着的旧式音箱、塔身隐蔽处细密的传声网格——在同一毫秒，发出电流接通时特有的“滋啦”轻响，如同巨人沉睡初醒时关节的松动。所有醒着的人，所有在废墟中蹒跚、在残骸间翻找、或只是裹着毛毯坐在断墙上眼神空洞的人，都不约而同地抬起了头。

        然后，一个声音流淌出来。

        是电子合成的，能听出底层音色的非人质感，但那语调的起伏、语句间的停顿、甚至某些音节末尾细微的气音处理——

        每一个曾在墟城生活过、聆听过陆见野说话的人，都会在第一个短句结束后，心脏骤然收紧。那是他的声音。不完全是，但精髓俱在。是他理性分析时的清晰平稳，是他温柔低语时的微微沙哑，是他偶尔无奈时那一声几不可闻的叹息——这些特质被某种技术提取、重构，成了此刻回荡在城市上空的、没有血肉却充满回忆的回声。

        “全体居民，请聆听。”

        “我是墟城临时城市管理系统，基于前任管理者陆见野的意识模板、决策逻辑与人格特征参数构建并运行。”

        “当前时间：胚胎事件后第四日，清晨六时三十三分。”

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