马胜利直起腰，浑浊的老眼里布满了血丝。他拄着拐杖，胸膛剧烈起伏，像一头被逼到绝路的老牛。

        “三十年了。”马胜利嗓子沙哑得像砂纸磨铁，“老子在这片戈壁滩扎了三十年根，从来没求过谁。今天……”

        他的声音哽住了，拐杖在地上戳了两下，没再说下去。

        屋里安静了几秒。

        陈红梅死死咬着下唇，指甲掐进掌心。

        苏云没有说话。他低头看了一眼桌上那张盖着红公章的通知，又看了看旁边那三个打开的小布包。

        然后，他伸出手。

        修长的手指捏住布包边缘，慢慢推到马胜利面前。

        “马叔。”苏云声音不高，但每个字都清清楚楚，“地质不合适，不是因为咱七队的土不行。”

        他顿了顿，嘴角微微勾起一个弧度。

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