苏云抬手。

        枪口斜指向天。

        又缓缓压低。

        指向打麦场外百米开外的一片胡杨林。

        风很大。

        雪粒子乱飞。

        百米外，一截干枯胡杨枝在风里晃。

        细得只有手腕粗。

        马胜利眸子微缩。

        “苏大夫，你要打那个？”

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